Capítulo 39

Tradução: Loubyt-sama

Revisão e edição: Liang_Liang12

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É um fazendeiro que está passando. Ele faz várias perguntas a Duan Ling, e Duan Ling aperta a adaga para que, se o fazendeiro fizer algum movimento errado, ele se jogue sobre ele e ponha fim à sua vida. Felizmente, quando o outro homem percebe que Duan Ling é Han, ele não parece tão desconfiado e apenas indica que Duan Ling deve entrar em seu carro de boi. Ele pendura sua lamparina no carro de bois e segue seu caminho.

Duan Ling está deitado na pilha de feno na carroça. Dias de corrida esgotaram toda a sua resistência e, enrolando-se na pilha de feno, ele cai em um sono profundo. Não faz ideia da estrada que percorrem, mas ao amanhecer sente-se envolvido por um corpo quente.

A língua de um cachorro está lambendo seu rosto. Duan Ling acorda imediatamente e pega sua adaga, mas o cachorro grande sensatamente pega a adaga em sua boca e a traz para ele. Sem palavras, Duan Ling desajeitadamente dá um tapinha na cabeça do cachorro.

Com o céu se estendendo sobre eles neste dia frio e seco de outono, o fazendeiro está sentado à beira do caminho conversando com algumas pessoas, enquanto uma vila movimentada espera no final da estrada.

Duan Ling desce do carrinho e se curva para o fazendeiro para agradecê-lo. O fazendeiro grita ei, ei para impedi-lo de sair e entrega a ele um saco de pano com vários pães sírios dentro.

Duan Ling devora todos eles enquanto caminha e, quando fica com sede, toma um gole do riacho da montanha. Fica cada vez mais frio; em um dia claro e ensolarado, Duan Ling se despe até o nada enquanto ainda está quente o suficiente para se banhar em um riacho. Enquanto ele se agacha para esfregar o rosto e lavar o cabelo, seu corpo nu se reflete na água. Ele não parece mais uma criança. O que ele vê na água é a figura de um jovem bonito.

Eu cresci – Duan Ling pensa consigo mesmo.

No próximo ano, ele fará quinze anos. Ele ficou muito mais alto e seus braços são mais grossos e sólidos do que costumavam ser. O uso frequente do arco deixou seus ombros mais largos e ele pode ver a silhueta indistinta de peitorais em seu peito. O corpo do jovem saudável na água não parece real para ele.

Lava as roupas, seca-as ao sol, veste-as e atira o saco de pano ao ombro. Com um assobio ele continua sua jornada, desamparado.

O inverno chega quando a última folha amarela deixa seu galho, e Duan Ling também pisou na estrada que leva a Yubiguan.

A área fora de Yubiguan está lotada de refugiados que vão para o sul. Ele se mistura à multidão, ouvindo todos falando Khitan, Xianbei, Han e Tangut, seus sotaques misturados de todos os cantos do continente. Eles estão viajando com a família ou perderam suas esposas e filhos, alguns não tem uma alma para lhes fazer companhia, mas suas próprias sombras. Alguns choram, outros resmungam, e todos seguem para o sul a passos de tartaruga.

Ele olha de sua posição no meio da multidão e descobre que há pessoas até onde seus olhos podem ver – trinta, quarenta mil deles fluindo juntos como uma grande corrente. Ele nem consegue dizer onde termina.

As pessoas encarregadas de Yubiguan não querem abrir o portão, então os refugiados só podem tentar escalar o Monte Jiangjun. Alguns são mortos a tiros por mongóis, alguns caem dos penhascos das montanhas para mortes horríveis e, ao longo do caminho, há cadáveres com seus pertences e roupas despojadas. Duan Ling se acostumou com a visão da morte em sua jornada, mas ainda não pode deixar de derramar lágrimas ao vê-las.

Felizmente Yubiguan finalmente abre antes da chegada da primeira neve. Os refugiados avançam com gratidão para as planícies centrais. Diante de uma bifurcação na estrada, Duan Ling fica momentaneamente perdido sobre o caminho a seguir.

“Com licença”, ele pergunta, “para que lado é Xichuan?”

“Xichuan?” Alguém responde: “Isso é muito longe …”

Antes que ele termine de falar, a multidão atrás deles os empurra para se moverem mais rápido, e seus empurrões separam Duan Ling daquele com quem ele está falando. Então ele pergunta novamente, como faço para chegar a Xichuan? e outra pessoa pergunta a ele: “Por que você está indo para Xichuan?”

“Para encontrar meu pai!” Duan Ling grita para a pessoa a cinco passos de distância, através de um homem indiferente parado entre eles.

“Chama-se ‘Xichuan’, planícies do oeste, então você teria que ir para o oeste naturalmente!” Essa pessoa responde.

Então Duan Ling pisa em outro caminho. No entanto, os passos de um humano nunca são mais rápidos do que o gelo e a neve e ficam cada vez mais frios a cada passo que ele dá. O inverno chegou ao país ao sul da Grande Muralha.

Suas roupas estão penduradas em farrapos desde que ele deixou as montanhas Xianbei, e ele parece um mendigo. Sempre que consegue roubar algumas roupas pelo caminho, simplesmente as envolve. Seu cabelo é um verdadeiro ninho de pássaro e seus pés estão cobertos de bolhas de sangue.

Quando eu chegar a Xichuan, meu pai provavelmente nem vai me reconhecer mais, Duan Ling ri de si mesmo por dentro.

Várias vezes ele vê os soldados do sul de Chen passarem por ele, e sempre que o faz, ele tem esse súbito impulso de ficar no caminho deles e dizer-lhes que sou seu príncipe herdeiro, leve-me já para Xichuan.

Mas não passa de um pensamento passageiro. Mesmo em suas fantasias, ele sabe que eles só vão acreditar que ele é louco. Duan Ling não tem outra opção a não ser seguir em frente – até chegar às muralhas da cidade de Luoyang, quando ele realmente não consegue mais andar.

Se ele continuar andando assim, vai acabar morrendo de frio na estrada.

Todo o norte está preso no auge do inverno. Duan Ling não pode fazer nada além de entrar em Luoyang para escapar do frio.

A primeira nevasca desce sem qualquer aviso. A neve cai suavemente, cobrindo a terra; da noite para o dia, a cidade fica enfeitada com gelo cristalino, brilhando ao sol. Nas ruínas de antigos templos e em cada esquina das ruas estão refugiados deslocados pela guerra. Felizmente, Duan Ling consegue abrir caminho para um templo antigo e em ruínas e encontra um local próximo a uma parede com correntes de ar para se manter vivo.

Sentimentos outrora familiares assaltam seus sentidos mais uma vez: fome, frio, dor; aquelas memórias que mais se fixaram nele na infância estão devorando implacavelmente sua alma. A fome o atormenta como um lobo voraz, mordendo suas entranhas, agarrando-as impiedosamente em uma massa singular; o frio acaricia seu corpo envolto em nada além de uma única camada de tecido grosso; a dor ataca cada centímetro dele como incontáveis ​​agulhas. Um tormento após o outro faz com que toda a sua pessoa tenha espasmos.

Duan Ling se abraça com força, enrolando-se em uma bola. Através de um pequeno buraco na parede, ele pode ver a luz quente da lâmpada brilhando na cidade enquanto ele estremece e a neve cai. A neve está caindo sobre tudo, cobrindo os vivos e cobrindo os mortos, ao longo de milhares de quilômetros e através das eras.

Atrás dele, a velha estátua de Buda do templo, com o verniz descascando com a idade, está sentada com uma mão no karana mudra[1] e uma expressão gentil em seu rosto enquanto olha para as almas frias e tristes diante dela.

Da noite para o dia, mais de mil e quatrocentas pessoas congelam até a morte em Luoyang.

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No dia seguinte, quando Duan Ling se levantou cambaleando para sair do templo, quase metade daqueles que fizeram deste lugar seu lar temporário parou de respirar.

Ele deve encontrar algum tipo de sustento no mercado, caso contrário, em outra noite, acabará morrendo aqui também. As pessoas estão indo e vindo no mercado, e todos estão envoltos em um sobretudo. Duan Ling está parado na neve, dando a todos que o examinam olhares suplicantes, tão frio que ele nem consegue falar.

“Você vai se vender?” Alguém pergunta a ele.

“Não”, Duan Ling responde enquanto estremece.

Aqueles rufiões locais estão apenas se divertindo com ele. Eles dão um tapinha em sua boca para fazê-lo abrir, verificam se seus dentes estão inteiros e regulares e pedem que ele dê alguns passos. Assim que Duan Ling dá o primeiro passo, eles correm para verificar os grilos.

Ele se pergunta se deveria penhorar a adaga, ou talvez devesse pegar a adaga e segurá-la contra as costas de alguém para coagi-lo por dinheiro. Mesmo que ele pegue algum dinheiro em uma barraca de rua e corra, pode ser o suficiente para salvá-lo de sua terrível situação atual. Afinal, cada pedaço de terra neste império e cada cobre são dele por direito – mas, no final das contas, ele não faz nada disso.

“Eu não roubei dinheiro! Eu não roubei o dinheiro da madame!”

Essas palavras continuam ecoando em sua cabeça até o anoitecer e do nada uma comoção se espalha. Alguém está gritando: “Venha se aquecer perto do fogo!”

As bancas do mercado estão fechando, então Duan Ling corre com a multidão. Uma casa está pegando fogo dentro de uma alameda, com muitas pessoas do lado de fora se reunindo para se aquecer com as chamas. Duan Ling pode ouvir o som de um bebê chorando em algum lugar lá dentro e, rapidamente, pegando um punhado de neve, enfia no saco de pano, envolve o rosto e corre para dentro.

“De quem é esse filho?!” Duan Ling pergunta preocupado.

Ninguém lhe responde. Duan Ling pergunta por toda parte, e ninguém o quer também.

Ele salvou uma criança de um incêndio. Ninguém o quer . Por quê? Como isso faz algum sentido? Os guardas chegam, mas eles não podem fazer nada, apenas ficam parados vendo-o queimar. Não há nada para Duan Ling fazer a não ser segurar aquele bebê perto dele e, com uma expressão entorpecida, ele se senta na porta do boticário.

Pai, estou com tanto frio. Vou morrer…

Duan Ling fica sentado letargicamente com esses pensamentos passando por sua cabeça. Os gritos do bebê em seus braços diminuem para um gemido. Ele se pergunta se o bebê está cansado de chorar ou morto e lhe dá alguns tapinhas leves. Como se o bebê pudesse sentir alguma esperança, ele tenta ao máximo chorar de novo, o mais alto que pode.

A porta do boticário se abre.

“Aiyoh, o que é isso?” O lojista dentro do boticário diz: “Entre”.

Duan Ling rasteja para dentro, tremendo. Nesse mesmo instante, ele sobrevive novamente, passa a noite encolhido ao lado do fogão refinador de remédios. O balconista do boticário largou o emprego e foi para casa, e o lojista agora avia as receitas, prepara os ingredientes medicinais, cozinha pomadas e faz ele mesmo os cataplasmas, planejando distribuí-los às famílias ricas da cidade para curar todos os tipos de doenças que afligem os ricos. Duan Ling está com tanta fome que sua visão está começando a escurecer. No meio da noite, o lojista pega dois taéis de vinho e, servindo-se, bebe sozinho. Ele joga para Duan Ling alguns pães sírios, e então Duan Ling os transforma em migalhas para alimentar a criança.

“De onde você o roubou?” O lojista semicerra os olhos para ele.

“Eu o salvei do fogo.”

“Coitado. Dê-me ele então. Eu estava pensando em adotar um.”

Mesmo alguém tão velho quanto o próprio Duan Ling não tem compradores; um bebezinho conseguir sobreviver em um mundo como este é uma coisa bastante rara, e então o lojista e sua esposa, que não podem ter filhos, adotam a criança. Quanto a Duan Ling, ele consegue fazer uma cama no chão embaixo dos armários de remédios, servindo como balconista temporário do boticário.

A maioria dos outros refugiados que vieram para a cidade não tem muitas habilidades e, para continuar vivendo, tudo o que podem fazer é roubar, mas Duan Ling é muito eficiente. Ele pode reconhecer os ingredientes e pode até escrever; quando ele copia receitas, sua caligrafia é mais elegante do que qualquer coisa que eles já viram, e ele nunca comete erros ao dispensar. O lojista teme que as autoridades possam interrogá-lo por acolher um refugiado, então ele deixa Duan Ling se esconder em uma sala mal iluminada cheia de ingredientes medicinais. Duan Ling corta remédios, refina remédios, dispensa remédios e o lojista lhe dá comida. Ocasionalmente, a esposa do lojista aparece com o bebê e dá a Duan Ling um pouco de dinheiro.

O lojista está bastante satisfeito com Duan Ling e decide deixá-lo ficar. Essa estadia acaba durando três meses.

Duan Ling finalmente sobreviveu aos meses mais frios do inverno. Ele pegou vários sobretudos descartados que o lojista não quer mais. Ele está aquecido agora, e eles não lhe custam nada. Muito legal. Ele até conseguiu economizar algumas despesas de viagem para poder finalmente seguir para Xichuan.

Ele pergunta a todos para descobrir o caminho para chegar lá, e a estrada para Xichuan levará mais quinze dias. Sem documentação, provavelmente não conseguirá entrar na capital, mas quem se importa? Ele só tem que se preocupar com tudo isso quando chegar lá. Uma vez que ele chega às muralhas da cidade, não é como se ele não encontrasse uma maneira de entrar. Quando a neve começa a derreter, Duan Ling empacota todos os seus pertences, faz uma visita à criança faminta para dar-lhe um último tapinha no cabeça, então ele se vira e fecha a porta do boticário atrás de si. Ele deixa para trás uma carta de despedida, joga sua trouxa no ombro e sai para a estrada de volta para casa.

A primavera chegou gradualmente. A cidade de Luoyang parece mais uma página em sua jornada, sem deixar muita marca. Duan Ling caminha pelas estradas imperiais e, após meio mês de caminhada, chega a Jiangzhou.

Então este é Jiangzhou que meu pai me contou, Duan Ling pensa consigo mesmo.

É tão próspero quanto Li Jianhong o descreveu, mas não tem flores de pêssego. Provavelmente ainda não é a época certa do ano.

Duan Ling pergunta aos habitantes locais, mas ele não consegue entender o dialeto de Jiangzhou. Alguém concorda em levá-lo para Xichuan, mas eles estão apenas tentando enganá-lo. Mesmo sem saber como, ele perdeu algum dinheiro. Finalmente, ele embarca em um barco fora de Jiangzhou em uma travessia de balsa, pagando cento e vinte cobres pela passagem para dormir no convés ao lado dos barqueiros enquanto eles sobem o rio em direção a Xichuan. O ar fica mais quente assim que ele chega ao sul; sob a brilhante e bela luz do sol, Duan Ling está sentado na extremidade da proa, sem falar com ninguém.

Em ambas as margens, as montanhas são pintadas de forma escura contra o céu, como tinta, fazendo-o lembrar a noite em que Lang Junxia o levou para longe de Shangzi.

Ele chega em Xichuan.

Monte Wenzhong, rio Feng, a cidade de Xichuan – todos esses são lugares sobre os quais Li Jianhong lhe falou.

Sentindo-se um pouco familiar e sentindo um estranho ar de estranheza, ele fica na estrada enquanto a brisa quente acaricia seu rosto. Em ambos os lados da estrada há campos verdejantes de grãos; o plantio da primavera já começou.

Desde o dia em que ele escapou de Shangjing, meio ano já se passou.

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[1] Um gesto frequentemente visto nas pinturas de Buda. O karana mudrā é o mudra que expulsa demônios e remove obstáculos como doenças ou pensamentos negativos. É feito levantando o indicador e o dedo mínimo e dobrando os outros dedos. É quase o mesmo que o ” sinal dos chifres ” ocidental, a diferença é que no Karana mudra o polegar não segura o dedo médio e o anular. Este mudra também é conhecido como tarjani mudrā.