Capítulo 1 - Onde um príncipe encontra o pavor existencial!
Alastair
Esse é o fim?
Meus cavaleiros estavam espalhados pelo campo, espadas quebradas e escudos quebrados. Seus gritos de angústia ecoam sobre as chamas sibilantes e os rosnados baixos dos condenados. Almas retorcidas de carmesim e branco abrasador, moldadas como esqueletos com mandíbulas escancaradas e membros longos, erguem-se sobre seus cativos prontos para o comando de seu mestre.
“Desista, Alastair. Acabou,” Marcius diz, pressionando sua bota contra meu pescoço. “Você perdeu.”
Relâmpagos iluminam sua silhueta esguia. Sempre mentiroso, até a aparência de Marcius engana. Com suas feições angelicais e palavras suaves, ele convenceu a todos. Isto é, até ele abrir um buraco neste mundo. Usando as artes proibidas, ele amaldiçoou o reino de Etria com longas noites dominadas por grotescas criaturas das trevas. Aparentemente, ele se recusou a compartilhar sua boa aparência com suas criações. Talvez por preocupação de que eles tivessem um cabelo melhor.
As colheitas murcharam. As cidades caíram. Rios queimaram. As famílias se encolheram em suas casas, esperando que o aço afiado pudesse derrotar as feras do pesadelo. Eu jurei acabar com ele. Como príncipe herdeiro de Etria, sou o maior guerreiro que já existiu. Uma força imparável.
Mas agora o gosto de cobre enche minha boca, gorgolejando em minha garganta quando respiro. Há uma lança de vidro de ébano brilhante projetando-se do meu peito, outra cavando em minha coxa. Estou quase tentado a pedir que ele espete minha outra perna, apenas para me poupar do aborrecimento de uma mutilação assimétrica.
Marcius segura o cabo da lança em meu peito, não afetado pela lâmina cortando suas palmas. Seu sorriso maníaco se alarga, olhos carmesim piscando como uma chama moribunda. Ele força a lâmina mais fundo.
“Gah!” Eu engasgo com o sangue enchendo meus pulmões. A dor queima meus nervos. Algo está escapando dentro de mim. Acho que sou eu, ou é o gás prestes a passar do ensopado de carne que comemos esta manhã – talvez isso seja um pouco otimista demais, dada a minha situação atual.
“Você lutou todo esse tempo para nada”, diz Marcius, rindo. “Etria não pode escapar do inevitável. O fim finalmente chegou.”
“Não tem”, eu argumento, cuspindo sangue. Os lábios de Marcius se curvam em desgosto exagerado. Eu seguro a lança. As bordas dividem minha pele. “Enquanto eu ainda estiver respirando, Etria viverá.”
A mana vermelha alcança Artheno, minha espada forjada pelo sopro de um dragão no coração de um vulcão ativo. Uma espada tão poderosa que os próprios Deuses ameaçaram roubá-la de mim, pois também desejam exercer tal poder! Mas eu cuspi na cara deles e disse que eles teriam que arrancar a lâmina das minhas mãos frias e mortas. Juntos, somos imparáveis! Marcius ergue uma sobrancelha altiva, formando outra lança em seu próprio alcance. Eu não sinto o corte, apenas vejo minha mão direita segurando Artheno se desprender em um spray de vermelho. Se eu gritar, não o ouço por causa da dor estrondosa em meus ouvidos.
“Adeus, Alastair Clearbrook.” Marcius levanta a lança, mirando em meu crânio.
Não é assim que minha história deveria acontecer. Durante toda a minha vida, passei por todas as tarefas aparentemente intransponíveis, incluindo as brigas entre pais sobre quem eu gostava mais. Já aprendi a enganar as duas porque sempre preferi a minha tia.
Por que vou morrer aqui? Porque agora?
Maldita seja a morte! Tenho um reino para proteger. Uma coroa para usar. Um castelo à beira-mar para governar – onde tenho planos de fazer amizade com as tartarugas sencientes. Há tanto que não fiz, nem mesmo vi; riquezas e vinho para encher meus bolsos e porões. Há um mundo banhado em trevas que devo trazer à luz. O futuro rei de Etria não morrerá assim na lama!
Marcius desce a lança.
O mundo explode em cores ofuscantes. Torcendo azuis e roxos, girando rosas e vermelhos, um vórtice de luz e calor insuportáveis. A dor se esvai como a água em um riacho. Minha mão se recompõe à luz das estrelas cintilantes, Artheno em minhas mãos. Os buracos no meu peito e na minha coxa cicatrizam sem cicatriz. Eu caio quando as cores explodem em luz abrasadora.
Quando a luz diminui, estou olhando para o lustre mais inexpressivo já criado. Há uma chama branca em uma esfera estranha pendurada no teto. Sem pedras preciosas ou correntes de ferro para segurá-lo. Está situado em um círculo dourado com braços marrons girando em torno dele para produzir uma onda de ar. Mas um lustre sem brilho é a menor das minhas preocupações.
Eu estou morto?
Sentando-me, inspeciono meus ferimentos, encontrando-me renovada. Não há marcas de batalha, nem hematomas, cicatrizes ou cortes. Mesmo meus músculos doloridos estão tão bem quanto podem estar. Certamente não está morto. Como esperado, o mundo foi corrigido. O guerreiro mais forte de Etria está com força total e pronto para derrotar seu inimigo! Marcius não vai aguentar…
Onde está Márcio? Meus cavaleiros? O exército dos condenados?
Olhando para este lugar estranho, não há nada reconhecível. Uma mesa tão monótona quanto o lustre repousa ao meu lado. A cadeira caiu no chão. Uma caixa brilhante fica em cima da mesa ao lado do fogo que não queima o dossel que a cobre. Há papéis espalhados, peculiares em sua cor branca pura e texto estranho.
Então eu o localizo. Outro na sala, encolhido em um canto, as pernas dobradas contra o peito e o lábio inferior trêmulo sob olhos arregalados, castanhos como folhas de outono. Uma forma esquelética como esta, bem, eu apostaria que ele é algum tipo de goblin, mas ele não tem garras e orelhas pontudas. Ele também não fede a peidos frescos.
“Você!” Eu berro, levantando-me. Aponto minha espada ameaçadoramente para o menino, que soluça de consternação. “Mostre-se, Márcio. Essa aparência magra não me engana.”
O menino é um rosto curioso para Marcius vestir; frágil e pequeno. Cabelos pretos rebeldes flutuam sobre olhos cansados cercados por bolsas escuras. Suas roupas cobrem uma moldura delicada. Há desenhos infantis de alguma criatura parecida com um urso em suas calças esvoaçantes, e sua camisa de alguma forma tem uma inscrição: Prefiro estar dormindo.
Esta é de longe a alucinação mais ridícula que Marcius já conjurou! Como ele ousa zombar de mim de maneira tão ultrajante!
“Que assim seja. Se você não me libertar deste feitiço, eu mesmo o farei!” Agarro Artheno, convocando minha mana para me preparar para nossa gloriosa batalha. Mas nada acontece. Onde está o fluxo do mundo? De toda a vida e morte em minhas veias? Não há nada. Uma sensação estéril e crua preenche minhas entranhas, e Artheno permanece mudo em minhas mãos.
“Que tipo de magia negra é essa?” — grito, aproximando-me do esquelético Marcius. “Esses jogos são cansativos! Falar!”
“E-eu não sou Marcius,” o menino finalmente guincha, estremecendo tão vigorosamente que bate contra a parede. Eu pressiono a ponta da minha lâmina contra sua garganta. Ele joga as mãos para o alto, choramingando: “Por favor, não sou ele!”
“Você me considera um tolo?”
Ele balança a cabeça seriamente. “Não não! Mas é verdade!”
Talvez o menino diga a verdade. Marcius nunca assumiria uma forma que considerasse inferior a ele e esta – dou-lhe uma olhada rápida – me lembra um cavalariço no primeiro dia de trabalho. Assustado e manso. Embora o cavalariço de que me lembro tivesse essa disposição porque um cavalo muito perturbado escolheu a violência um dia e quebrou suas bolas com um único chute. Que suas bolas descansem em paz.
“Fale seu nome,” eu exijo.
“Uh… meu nome é… é Morgan Myres.”
“Morgan da Casa Myres, que lugar fétido é esse e como posso encontrar Marcius?”
“Sobre isso…” Morgan junta as mãos em apelo. “Co-você poderia guardar sua espada primeiro? Eu claramente não sou uma ameaça.
“Claramente.” Eu poderia quebrar o pescoço dele com uma mão e isso nem contaria para minha rotina de exercícios matinais. “Mas não influencie a conversa.”
Eu levanto Artheno, preparando-me para atacar. “Não vou perguntar de novo: que lugar é este e onde está Marcius?”
Ele não responde. Eu balanço a espada para baixo.
“Marcius não é real!” Morgan fole. “Ele é um personagem do meu livro, e você também!”