Capítulo 4 - Ser esfaqueado por um príncipe

Morgan

O personagem principal do meu romance de alguma forma ganhou vida e está usando meu banheiro. O que diabos está acontecendo?!

Pense, Morgana! Isso tem que ser algum tipo de sonho, certo? Fiquei acordado até tarde, determinado a compilar o capítulo final da história de Alastair. Devo ter adormecido. Já que estou tão obcecado com meu trabalho, ele deve ter se infiltrado em meus sonhos. A qualquer momento vou acordar. Nada disso é real, e Alastair não passará de um personagem de uma história.

“Gaaaahhhh!” Alastair grita. Ouve-se um baque forte seguido por um grito de guerra, “Besta vil!”

“Alastair, o que está acontecendo?!” Eu grito, abrindo a porta do banheiro. “Puta merda, coloque suas calças!”

Eu jogo minhas mãos sobre meus olhos tarde demais. Eu vi a bunda nua de Alastair. O calor sobe sob minhas bochechas.

Agora não é hora de corar!

“Um demônio da água atacou minha bunda!”

Eu rio, perguntando entre bufadas: “O quê?”

“Um demônio da água possui seu penico, embora não seja poderoso. Seu ataque fez pouco mais do que amortecer minha nádega. Não tema, Morgan, eu o matarei por você.

“Não, por favor, não ataque meu banheiro!” Eu choro, lutando em direção a Alastair até perceber que suas calças ainda estão abaixadas, só que agora ele está empunhando Artheno. Eu mantenho meus olhos apontados para o teto, braços congelados ao meu lado. “Não era um demônio da água. É um bidê!”

“Bidê é outra palavra para demônio da água?”

“Não, alguns banheiros têm bidês. Você mexeu com aquela maçaneta de prata, certo?

“Sim.”

“Ele liga o bidê e determina a força da água e por quanto tempo ela fica ligada. São, tipo, pequenos bebedouros que ajudam a limpar depois que você usa o banheiro.”

Não acredito que estou explicando o sistema de banheiro para ele. Isso certamente não estava no meu cartão de bingo este ano.

Há um som de busca acompanhado por um bufo. “Eu vejo. Seu penico é tão único quanto você expressou, Morgan.

“Sim, com certeza é.”

Alastair passa por mim.

Ele não lavou as mãos nem deu descarga. Eu não te criei melhor do que isso?! Suponho que ele não saiba e provavelmente se esqueceu de dar descarga depois que seu… buttox foi agredido.

Eu jogo minhas mãos sobre minha boca para abafar o riso que ameaça transbordar novamente. Meu peito dói enquanto eu respiro fundo, então levanto meu pé para dar descarga. Não quero chegar perto porque não sei se estou pronto para ver as tendências de banheiro do meu personagem principal.

Alastair encontrou o caminho de volta para o escritório, sentando-se no chão. Ele cruza os braços sobre o peito largo, batendo as mãos calejadas contra o bíceps. Olhos cinzentos me perscrutam, tão claros quanto eu imaginei, ou melhor, como os fiz serem.

Quem me dera ficar feliz em revê-lo: um personagem que criei quando tinha apenas 14 anos para ser tudo o que nunca fui. Ele é forte, corajoso e ridiculamente atraente. Em suma, um típico príncipe de conto de fadas capaz de conquistar o mundo, nunca recuar mesmo diante de um perigo terrível e conseguir tudo o que sempre quis. Mas enquanto Alastair olha para mim… eu só sinto raiva e frustração.

Tudo o que eu queria era finalmente escapar da história que tem devorado minha vida nos últimos anos. A morte de Alastair marcou o fim de uma era. Os leitores ficariam chateados, reclamariam do final decepcionante, então eu passaria a fazer qualquer outra coisa. Nada mesmo.

“Você não vai se sentar?” Alastair pergunta, me assustando.

“R-Certo, sim, estou.” Eu tomo meu lugar na frente dele, pegando o laptop para continuar a reescrita pela metade do final.

Agora que sei, de alguma forma, que o mundo e os personagens que criei são reais, não consigo imaginar dar a eles um fim terrível. Alastair vencerá esta batalha. O reino de Etria encontrará felicidade eterna com seu novo rei. Os leitores ficarão insatisfeitos, mas não é sempre? Não importa o que eu faça, quanto eu trabalhe ou quanto da minha vida eu desista, é uma tentativa inútil de agradar a todos. Mas tudo bem porque vou seguir em frente e finalmente conseguir o que realmente quero.

O tempo passa. A impaciência de Alastair aumenta.

“Quanto tempo mais?” ele grunhe.

“Estou quase pronto.”

É um capítulo final pela metade, mas é melhor do que nada. Mais algumas frases e pronto! Salvei o capítulo, esperando a luz branca aparecer—

“Você terminou?” Alastair pergunta, levantando uma sobrancelha perfeita.

Droga, tudo nele é ideal. Eu sei que o fiz assim, mas seu físico pitoresco é quase irritante. Eu deveria estar com medo, considerando que ele ameaçou me matar e cortar um membro, mas eu quero continuar olhando para ele. Ele é muito gostoso, tipo, ele poderia me assaltar e eu agradeceria a ele por isso, gostoso.

“Sim, terminei”, respondo.

“Não está acontecendo nada”, declara.

“Talvez precise de um minuto?” Espero que seja tudo o que precisa, porque as sobrancelhas simétricas de Alastair se franzem. Os influenciadores de beleza ficariam com ciúmes dessa perfeição natural.

As rugas em sua testa se aprofundam com o passar dos segundos. Ele ainda é lindo quando está levemente irritado, o que me deixa levemente irritada.

“Você fez algo errado”, afirma ele, batendo a mão contra uma coxa musculosa. “Você escreveu o que eu pedi a você?”

não consigo responder. Alastair arranca o laptop da minha mão. Ele olha para a tela, mudando seu olhar irritado para mim. “Este capítulo não faz sentido, existem apenas três seções.”

“Você precisa rolar até o topo.”

“Por que você continua falando de um pergaminho? Não há pergaminho. Isso nem é um pergaminho.

Mais risadas ameaçam escapar. Alastair zomba: “Não é hora de rir!”

“C-Claro. Deixe-me mostrar o que quero dizer com pergaminho. Eu recupero o laptop dele para mostrar como rolar. Ele observa pacientemente, os olhos examinando as linhas. Ele acena com a cabeça quando termina uma página, parecendo me considerar o scroller designado. Quando chegamos ao fundo, ele está estranhamente quieto. Lentamente, ele me examina da cabeça aos pés. Um caroço se forma na minha garganta que não consigo engolir, não importa o quanto eu tente.

“Você é um autor de profissão?” Ele pergunta suavemente. E, no entanto, sinto que ele está prestes a me esfaquear.

“Sim.”

“Baseado nos numerosos romances e naquela história em quadrinhos de que você falou, eu esperava que meu conto fosse uma obra-prima do século – como deveria ser se fosse sobre mim – mas este”, ele aponta para a tela, “é o mais monótono pedaço de literatura que eu já li.

Bem, caramba, considere-me esfaqueado.