Capítulo 5 - Os desejos amorosos do Criador

Alastair

“Eu, uh, isso… eu sei que esse não é o meu melhor trabalho, mas estou sob muita pressão,” Morgan resmunga. As cores voltam ao seu rosto, cobrindo suas feições até o pescoço. Ele está mais vermelho que a aurora. “Vou editar e talvez funcione?”

“Faça isso,” eu exijo.

Mas à medida que o tempo passa e a luz do sol penetra pelas cortinas escuras, nada acontece. Morgan escreve e edita por horas, sempre terminando o capítulo com um brilho esperançoso nos olhos. Então esse brilho vacila quando ele percebe que ainda não parti.

Estou quase insultado por ele não gostar da minha presença, mas, admito, prefiro não colocar os olhos nele também. Ele está tão taciturno que sinto vontade de chorar por ele.

Este menino encolhido é supostamente meu criador? Ele é muito magro com uma altura que mal atinge meus ombros. Um plebeu tem trajes mais lisonjeiros do que ele. As bolsas escuras sob os olhos ameaçam manchar todo o rosto. Ele resmunga consistentemente e se encolhe quando eu me contorço. Como ele poderia ter criado o eu sempre tão fantástico ? É este o preço que um feiticeiro paga por canalizar o grande poder da Internet?

“Isso não está funcionando,” eu rosno depois de outra tentativa fracassada. Morgan agarra as bordas do laptop, abaixando a cabeça desgraçada. “O que exatamente você estava fazendo quando cheguei? Talvez você deva imitá-lo exatamente.

“Eu estava escrevendo como costumo fazer.” Morgan acena para a mesa quebrada. “Sentei-me depois do jantar e comecei o capítulo final. Escrevi como sempre fiz. E você?” Ele morde o lábio inferior até inchar. “Você fez algo de dentro do livro? Isso não pode ter nada a ver comigo.

“Sim, sim, isso pode ser verdade. Se um de nós realizasse uma façanha tão grandiosa, certamente seria eu.”

Morgan resmunga uma palavra vulgar baixinho. Se Morgan é realmente meu criador, agora sei de onde meu melhor amigo tirou sua língua suja. Rezo aos deuses para que Jaxon esteja seguro em nosso mundo. Por favor. Por favor se cuide.

“Marcius me derrotou, um destino injustamente imposto a mim por você,” eu declaro, olhando para o garoto, que se afasta ainda mais. “Ele estava prestes a desferir o golpe mortal. Pensei em como isso não poderia ser o meu fim. Eu não morreria ali na lama. Então o mundo explodiu em cores. Minhas feridas cicatrizaram e eu acordei aqui.

“Talvez seja isso, sua determinação para sobreviver te mandou aqui?” Morgan diz, parecendo mais uma pergunta do que uma sugestão. Sua falta de confiança é impressionante.

“Por que eu chegaria aqui em vez de ser curado em meu mundo e continuar a batalha?”

“E-eu não sei.”

“Nenhum feitiço foi lançado por mim. Marcius certamente também não teria feito isso. Ele pretendia me matar, não restaurar meu vigor. Ele prefere me matar a arriscar que eu encontre o caminho de casa. Minha chegada deve estar ligada a você.

“Mas eu já reescrevi o final uma dúzia de vezes,” Morgan choraminga. Ele esfrega a nuca. “Eu até tentei escrever como você chegou aqui e como eu te mandei de volta. Nada funcionou.”

“Então algo está diferente entre agora e como você escreveu antes.”

Morgan balança a cabeça. “Alastair, realmente, nada está diferente.”

“Tem que haver uma diferença, caso contrário, eu já teria voltado para casa!”

“Eu não sei, ok?” Morgan geme e pula de pé.

O laptop cai no chão. Ele corre com a velocidade repentina de uma lebre, quase tão pequena quanto uma também, para fora da porta. Eu o sigo até a outra sala, onde ele contorna um sofá simples e uma grande e sólida pintura preta na parede. Mesmo seu gosto pelo decoro não é inspirado.

“Estou cansado. Isso… isso é um sonho. Eu vou acordar em breve. Vou me deitar — diz Morgan, estendendo a mão para a maçaneta de outra porta. Em vez disso, agarro a maçaneta, impedindo-o de escapar.

“Não há tempo para descansar. Horas se passaram. Etria está em perigo se ainda não foi destruída. Você deve continuar escrevendo até que eu seja mandado para casa…”

“Não quero mais escrever!” Morgan de repente grita, olhos arregalados para espelhar minha própria expressão de admiração.

“Um autor que não quer escrever?” Eu pergunto, cabeça inclinada. “Você não se orgulha do seu trabalho?”

A expressão de Morgan escurece para combinar com as bolsas sob seus olhos. Ele recua, uma mão segurando o braço oposto, ameaçando machucar a pele.

“Não mais”, ele sussurra.

“Mas você fez uma vez?”

“Eu não sei sobre orgulho, mas sim, eu amei escrever uma vez,” ele responde quase inaudivelmente.

“O que mudou?”

Morgan muda o peso de um pé para o outro. Um olhar pensativo encontra o meu, tremendo de incerteza que estremece até os ossos.

“Tudo?” Ele suspira. “Eu escrevi sua história para me divertir, para ir em aventuras que eu nunca poderia, mas então sua história explodiu.”

Explodiu? Uma estranha escolha de palavras, embora tenha havido algumas explosões em minha vida. Morgan nunca explica a que ele está se referindo.

“De repente, muitas pessoas estavam lendo. Eles tinham expectativas de que cada capítulo ficasse ainda melhor e eu… bem, eu queria fazer melhor!” Morgan exclama.

Por um momento, posso imaginar que ele é meu criador. Eu entendo como é; tendo olhos observando cada movimento seu com imensas expectativas e querendo nada mais do que fazer melhor.

Mas a voz de Morgan desce, quase um sussurro: “Fazer melhor significava negligenciar todo o resto. Tudo o que faço é escrever sobre você, então esta noite decidi que seria o fim. Eu terminaria a história, independentemente de os leitores gostarem ou não”.

“Não é esta a resposta?” Eu pergunto. Morgan fica boquiaberto diante da minha teoria. “Esta noite você tomou a decisão final de encerrar minha história. Isso é diferente de todas as vezes que você escreveu antes, estou correto?”

Ele balança a cabeça lentamente.

“E por que você decidiu agora acabar com isso? Qual foi o catalisador para a sua decisão?”

Morgan fica boquiaberto, então estala os dentes quando sua boca se fecha. Corar deve ser uma ocorrência comum para ele, pois suas bochechas assumem um tom rosado mais uma vez. Essa cor difere da anterior, repousando sob olhos tímidos que vagam pela sala até pousar em seus pés.

“Há algo que eu quero fazer”, ele gagueja.

“E isso é?” É melhor ele não dizer me mate ou vou ficar muito zangado.

Ele levanta o olhar em um súbito pingo de coragem para gritar: “Eu quero arrumar um namorado!!”