Flutuando Como Uma Nuvem Errante

[Arco 1: O Caso da Mansão do Marquês Wu’an]

A capital.

Perto do meio-dia, duas pessoas saíam do Jubilance.

O da frente era um dândi — o rosto pálido, com uma barba rala. Vestia roupas simples do dia a dia, que se ajustavam ao corpo magro como se envolvessem um cabo de bambu. Sob os olhos, duas olheiras azuladas e profundas. A cada dois passos, soltava um bocejo.

Atrás dele vinha um criado, andando no mesmo ritmo. Sem ousar demonstrar descuido, o rapaz segurava um guarda-sol com uma mão e, na outra, uma lanterna cuja chama já havia se apagado.

Ao vê-los, os transeuntes desviavam o caminho, um após o outro. O motivo era simples: o Jubilance era um bordel, e os bordéis só abriam suas portas à noite. Aquelas duas figuras saindo dali em plena luz do dia só podiam significar uma coisa — aquele jovem senhor não apenas havia passado a noite se divertindo, como também continuara pela manhã inteira. E devia ter uma posição tão alta que o estabelecimento foi obrigado a abrir exceção às regras.

Se fosse alguém de bom temperamento, vá lá. Mas, se tivesse um pavio curto e algo o irritasse, quem sofreria seriam os pobres cidadãos comuns. Por isso, ao vê-lo, todos naturalmente se afastavam. Não era alguém que se pudesse provocar — apenas evitar.

De repente, os olhos do dândi brilharam. Ele olhou fixamente para frente.
O criado não entendeu o motivo. Seguindo a direção do olhar do patrão, logo percebeu.

A pessoa que vinha em sentido oposto também usava roupas simples, mas o efeito era completamente diferente.
Se aquele dândi podia ser comparado a um bambu coberto por tecido, o outro homem era como uma árvore de jade — elegante e graciosa.

Se algum literato estivesse ali, talvez recitasse versos como “flutuando como nuvem errante, movendo-se como dragão assustado”.

Mas o dândi claramente não era capaz de pronunciar palavras tão refinadas.
Ele apenas fixou o olhar no homem à frente, os olhos brilhando, e foi andando com leveza, pronto para puxar conversa.

— “Não sei o nome distinto de Vossa Senhoria. Para onde está indo?”

O criado suspirou por dentro.
O vício de seu jovem mestre em “pescar intimidades”, sem se importar se era homem ou mulher, era realmente irritante.

Qualquer um que chamasse sua atenção podia acabar sendo abordado.
Na capital, havia nobres e oficiais por toda parte — e, mesmo que a família dele fosse poderosa, se cruzasse com um censor imperial, seria acusado de má conduta… e não seria a primeira vez.

Mas, para surpresa de ambos, o homem abordado apenas arqueou as sobrancelhas e respondeu calmamente, revelando sua identidade:

— “Filho mais velho do Marquês Wu’an, Zheng Cheng?”

O criado ficou chocado, mas, por acompanhar o patrão há tanto tempo, tinha bom olho para reconhecer pessoas.
Percebeu imediatamente que o homem não era de fato um descendente da Mansão do Marquês e, por isso, o repreendeu:

— “Que ousadia a sua, pronunciar o nome tabu do nosso herdeiro!”

O jovem sorriu e fez um gesto respeitoso com as mãos.

— “Perdoe minha falta de modos. Mas, até onde sei, o Império ainda não emitiu o decreto nomeando o seu senhor como herdeiro. Como ele ainda não foi oficialmente nomeado, chamá-lo assim já é, tecnicamente, uma infração.
Se alguém levar isso ao conhecimento de Sua Majestade, o próprio marquês poderá sofrer as consequências por sua causa.”

O criado começou a suar frio enquanto o outro falava, cada vez mais temeroso de ter sido imprudente.

— “Este servo foi insolente! Por favor, perdoe-me, senhor!”

Mas Zheng Cheng era uma peça rara.
Mesmo com a conversa chegando a esse ponto, ele continuava alheio ao risco, sorrindo com o mesmo ar vulgar de sempre.

— “Ora, já que me reconhece, bela figura, fica mais fácil. Que tal procurarmos um lugarzinho, tomarmos umas taças e batermos um papo?”

Seus olhos lascivos percorriam o corpo do outro de cima a baixo, quase como se quisessem despi-lo com o olhar.

O jovem sorriu de leve.

— “Perfeito. Que tal a casa do Censor Xian, no lado leste da cidade, para esse bate-papo?”

O criado levou um susto.
Sem mais ousar subestimar o homem, deu um passo à frente, segurou o braço do seu senhor — que já se preparava para tocá-lo — e fez uma reverência:

— “Meu senhor bebeu muito ontem, e o vinho ainda o domina. Suas palavras e ações estão mais ousadas que o habitual, então peço que o perdoe, senhor.
Posso saber o nome de Vossa Senhoria?”

O outro sorriu, tranquilo.

— “Sua pergunta é interessante. Por que eu lhe diria meu nome? Se depois o senhor voltar e apresentar uma queixa ao marquês, eu é que acabaria levando a culpa.”

Percebendo que suas intenções haviam sido lidas, o criado apenas pôde assistir, impotente, enquanto o homem se afastava. Só então limpou o suor da testa, suspirando de alívio.
Por pouco — por muito pouco — haviam se safado de uma confusão.

Os membros da grande Mansão do Marquês Wu’an reagiam ao ouvir o nome do Censor Xian como ratos ao ver um gato.

E havia razão para isso.

Os títulos hereditários na Dinastia Ming eram muitos — desde os descendentes da família imperial Zhu até nobres de outros sobrenomes.

Desde a era Hongwu até os dias atuais, havia tantos que se podia encher as mãos. A maioria, porém, tinha pouco prestígio.

Além disso, os censores imperiais eram ferozes — ousavam até repreender o próprio imperador.

Se soubessem que o filho mais velho do Marquês Wu’an havia importunado um cidadão em plena luz do dia, iriam imediatamente propor ao imperador que lhe cassasse o título, sem pestanejar.

E mais: aquele homem de antes claramente não parecia ser um cidadão comum.

Como alguém comum poderia saber quem era o filho do marquês e ainda falar com ele naquele tom?

— “Está procurando a morte, seu insolente? Como ousa me impedir, seu senhor?” — Zheng Cheng gritou, furioso por terem arruinado sua diversão.

Senhor, eu acabei de salvar a sua vida, pensou o criado, forçando um sorriso.

— “O velho mestre pode estar esperando em casa agora mesmo. Se voltar tarde, vai acabar apanhando de novo. É melhor ter cuidado!”

Ao ouvir o título do pai, o ainda embriagado Jovem Senhor Zheng estremeceu e se calou de imediato.

O criado o acompanhou de volta para casa, mas, ao virar-se uma última vez, olhou para trás.

O outro homem já havia desaparecido na distância — mas, mesmo assim, o servo não pôde evitar pensar:

“Quem era aquele homem, afinal”

Tang Fan foi acordado no meio da noite, aos gritos.

Quem o procurava era um mensageiro do Distrito de Shuntian, de sobrenome Wang — que, batendo à porta à meia-noite, fazia o chão tremer com tanto barulho.

Por sorte, Tang Fan morava sozinho naquele pequeno pátio; qualquer outro teria pensado que era um bandido invadindo a casa.

O velho Wang trazia no rosto uma expressão de pura aflição assim que o portão se abriu.

— “Senhor Tang! Aconteceu algo grave! Rápido, venha comigo!”

Tang Fan piscou, ainda sonolento. Estava vestido apenas com um manto leve, o rosto marcado pelo cansaço.

— “Algo grave… o quê exatamente?”

Wang abaixou a voz, como se temesse que as paredes o ouvissem:

— “Um assassinato!”

Um assassinato comum jamais o faria correr para fora no meio da noite, o coração em chamas de tanta urgência.

— “De quem?”

— “Do filho mais velho do Marquês Wu’an — Zheng Cheng!”

Tang Fan ficou surpreso, despertando quase por completo num instante.

Quando Zhu Yuanzhang conquistara o império, concedera títulos de nobreza a todos os oficiais e generais que o ajudaram na guerra.
Mais tarde, matou quase todos eles.
E, durante a rebelião de Jingnan, outros tantos foram mortos pelo imperador Yongle por apoiarem o lado errado.

Os poucos títulos hereditários que restaram eram, em sua maioria, dos descendentes dos oficiais que ajudaram Yongle — títulos passados de pai para filho ao longo das gerações.
Alguns ainda tinham poder real: comandavam tropas, defendiam fronteiras.

Outros, menos afortunados, eram apenas nobres de nome — como o Marquês Wu’an, envolvido agora num caso de assassinato.

Ele vivia na capital, aposentado, e bastava se envolver numa confusão para ver seu título cassado num piscar de olhos.

Por fora, sua vida parecia confortável; por dentro, só ele sabia o sabor amargo dessa “honra”.

Mesmo os herdeiros desses nobres precisavam de aprovação imperial antes de receberem oficialmente o título.
Não bastava nascer como filho legítimo da esposa principal — se o imperador não gostasse do rosto do rapaz, podia adiar o decreto por décadas, ou até achar um pretexto para anulá-lo de vez.

Por isso, esses jovens senhores de famílias ricas nem sempre tinham tanto prestígio quanto um simples oficial de sétimo escalão da capital.

O primeiro Marquês Wu’an fora um dos heróis da rebelião de Jingnan.
O título havia passado por quatro gerações.

O atual marquês, Zheng Ying, herdara o nome apenas no ano anterior — e era um homem sério, prudente, que jamais ousava causar escândalos.

Mesmo assim, gerara um filho completamente inútil.

Zheng Ying se consumia de preocupação e raiva por ele; as broncas e surras eram frequentes na mansão.

Mas, por mais severo que fosse, nunca quisera a morte do filho.

Naquele momento, os olhos de Zheng Ying estavam vermelhos, o rosto pálido como cera.

Ele permanecia imóvel diante do quarto de Zheng Cheng, as mãos cruzadas nas costas, sem dizer palavra.

O pequeno pátio, iluminado como se fosse dia, estava cheio de gente.
Homens e mulheres misturavam-se sem se preocupar com a etiqueta — alguns tremiam de medo, outros choravam alto.
O caos era total.

Quando Tang Fan chegou à Mansão do Marquês, o Prefeito Pan Bin já estava lá, conversando com Zheng Ying.

Guardas cercavam o quarto de Zheng Cheng, expulsando criados e empregados que iam e vinham.

Tang Fan, chamado às pressas, não teve tempo de vestir o uniforme oficial — ainda usava roupas simples.

Mesmo assim, ao vê-lo, Pan Bin imediatamente acenou:
— “Runqing, venha depressa!”

Tang Fan se aproximou, fez uma reverência.
— “Marquês. Senhor Prefeito.”

O ambiente estava tenso, mas Tang Fan parecia tranquilo como sempre, mantendo aquela serenidade habitual.
Entre todos os rostos aflitos, sua calma o tornava quase fora de lugar.

De repente, uma voz soou no meio da multidão.
Era o criado Zheng Fu, que o reconheceu no mesmo instante.

— “Você não é aquele homem de hoje cedo?”

Todos se voltaram ao ouvi-lo.

Temendo que surgissem mal-entendidos, Pan Bin apressou-se em explicar:

— “Ainda não fiz as apresentações.
Este é o Juiz Tang Fan, do Distrito de Shuntian. Homem de mente brilhante, perspicaz e especialista em resolver casos. Chamei-o justamente por causa disso.”

Os olhos de Zheng Ying brilharam levemente.

Embora não fosse um homem de corte, também ouvira o nome “Tang Fan” antes — histórias e rumores que, no entanto, não faziam justiça à figura diante dele.

Infelizmente, com o filho morto, não tinha ânimo para trocar gentilezas.

— “O que exatamente aconteceu?” — perguntou, direto.

Sob o olhar gelado do marquês, Zheng Fu contou o ocorrido.

Tang Fan inclinou-se levemente, em sinal de respeito.

— “Minhas palavras hoje de manhã não foram gentis com o jovem senhor. Peço perdão ao marquês.”

Zheng Ying soltou um longo suspiro.

— “Ah, um filho tão insolente… Se o senhor sofreu por causa dele, o erro foi todo nosso.
Se ele ainda estivesse vivo… hah, eu mesmo lhe daria uma boa lição!”

A expressão de seu rosto misturava raiva, mágoa e dor.

Embora Tang Fan fosse apenas um pequeno oficial de sexto escalão, sua reputação era grande — e Zheng Ying, ciente disso, manteve o tom cortês.

— “Contenha sua dor, marquês. Conte-me, por favor, o que ocorreu com o jovem senhor.”

Zheng Cheng sempre fora um jovem ocioso e devasso — sobre isso, ninguém tinha dúvidas. Sua libertinagem se manifestava sobretudo em seus desejos: tanto homens quanto mulheres lhe serviam, contanto que fossem bonitos.

Nem as belas esposas e concubinas de casa o satisfaziam; mantinha amantes fora e, ainda assim, passava os dias nas vielas das flores — os bordéis da capital.

Era justamente por causa dessa reputação que a corte vinha adiando o decreto que o nomearia oficialmente herdeiro. Um motivo de vergonha e frustração para o Marquês Wu’an, que nada podia fazer.

Naquela manhã, Zheng Cheng havia acabado de voltar do Jubilance quando seu pai, que por acaso estava em casa, o flagrou.

O marquês o repreendeu furiosamente — como se despejasse sangue e fel pelas palavras — e o colocou de castigo, trancado em seu quarto.

Zheng Ying acreditava que, dessa vez, o filho se acalmaria por alguns dias.
Mas, inesperadamente, mal se virou, e o rapaz já estava aprontando outra.

Duas horas antes (por volta do horário do Porco, entre nove e onze da noite), Zheng Ying recebeu um relatório urgente e correu até o quarto do filho.
Ao chegar, viu Zheng Cheng nu, caído sobre a cama, sem vida.

Ao lado, ajoelhada no chão, estava uma criada de roupas rasgadas e desgrenhadas — chorando alto, em desespero.

Segundo o relato do servo Zheng Fu, tudo começara assim:

Perto daquele horário, Zheng Cheng avistara a criada Ah-Lin passando pelo corredor.Achando-a atraente, foi tomado por um impulso e tentou arrastá-la para o quarto.

Ah-Lin resistiu a princípio, meio relutante, mas, após alguma insistência, acabou cedendo — ou, pelo menos, assim pareceu.

Ambos entraram no quarto.
Zheng Fu os seguiu até a porta, mas não entrou.

Passado o tempo de um incenso queimando, ouviu-se um grito agudo vindo de dentro.

Zheng Fu correu para abrir a porta — e encontrou a cena: Zheng Cheng inconsciente sobre a cama.
Ele saiu em disparada, chamando ajuda.

O que se passou depois, todos já sabiam.

Em teoria, não era de espantar que Zheng Cheng acabasse morto — vivia esgotando a própria saúde com seus excessos.

Mas, mesmo assim, Zheng Ying, embora furioso com o escândalo, não podia descontar toda a culpa no filho morto.

Quem acabou levando o peso da tragédia foi a criada Ah-Lin.

O marquês estava dilacerado pela dor da perda — e, ao mesmo tempo, envergonhado pela desonra que recaía sobre sua casa.

Tudo se misturava em raiva e humilhação, descarregadas sobre a pobre moça.

Mas havia um problema.

Se ela fosse escrava da casa, a situação seria simples: ele poderia puni-la, até mesmo matá-la, e enterrar o corpo em segredo, inventando alguma desculpa depois.

Casos assim eram comuns entre famílias nobres; escândalos domésticos não deveriam vazar para fora.

Só que Ah-Lin não era uma escrava.

Era uma cidadã livre, sem contrato de servidão com a Mansão Wu’an.
E, por lei, uma pessoa livre não podia ser castigada até a morte.

Se o marquês tentasse resolver tudo em segredo, seria um desastre: o caso viraria munição para os inimigos políticos, e sua reputação estaria arruinada.

Zheng Ying era cuidadoso demais para correr esse risco.
Por isso, a primeira coisa que fez foi notificar oficialmente o Distrito de Shuntian, pedindo uma investigação.

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A tradução está sendo feita pelo CHAT GPT!

“flutuando como nuvem errante, movendo-se como dragão assustado” vem de A New Account of the Tales of the World, de Liu Yiqing — originalmente usada para descrever caligrafia, não pessoas.

[2] Em boa parte da história chinesa, homens ganhavam um nome de cortesia ao atingir a maioridade. O nome de nascimento era considerado “tabu” — não devia ser usado por estranhos.

[3] A concubinagem era legal na China antiga.O homem só podia ter uma esposa oficial, mas podia ter concubinas.Os filhos da esposa legítima tinham posição superior aos das concubinas, independentemente da idade.

[4] O contato entre homens e mulheres fora do casamento era tabu — bastava estar na mesma sala para levantar suspeitas de indecência, dependendo da época e da família.

[5] “Vielas das flores” (花巷 huāxiàng) eram os bairros de entretenimento — equivalentes aos “bairros vermelhos” do Ocidente.